se poupasses teus antídotos
do que está não apenas muito enfermo,
mas fatalmente condenado,

se não mais te lançasses
em débil composição óssea
contra a firme parede pétrea,

Se não tentasses fixar raízes
no fluxo implacável da corrente do rio,

Se girasses minimamente a órbita
dos teus olhos em direção
ao infinito que te cerca e te permeia,
certamente intuirías:

“Há verdades que são cruéis e imutáveis,
entretanto, aqui estou e respiro.
E se a morte insuficientemente me seduz
é porque sou potência ainda!”

Tal espectro se me afigura
por todos cantos da cidade
e me enegrece e amargura
os recônditos da personalidade.

O que antes fora apenas
uma faca ao peito a me pungir
atribuo-a agora ao mundo todo
e de gente, tento fugir.

Descabidos são os consolos do budismo.
Se tudo fosse Um, o que agora sinto eu,
sentiria também tu, e depostos de cinismo
não mais nos magoaríamos.

É de longe o mais audaz,
o covarde está em nós.
Suporta-se o atroz,
e fazer…nada se faz.

Vem o labor, que despedaça da alma, a flor.
Vem o calor e o inverno do amor.
Da rotina inescapável, vem torpor.
Vem a ausência e nostalgia
que ser nenhum pode supor.
Vem impotência e letargia
frente às faces do horror.
Enfim tanta anuência, vem a grande aporia:
Em vez de delongar, por que a gente não se abrevia?

Por trás das cortinas do comportamento socialmente aceito,
incontáveis reis de outrora tem suas cabeças ceifadas
pela dinâmica assassina de meu íntimo.

Revoluções irrompem aqui dentro, todo o tempo,
e quando olho para fora, tudo parece o mesmo.
Que tenho feito de mim, que tenho feito?
Pequeno ponto sem referência!

Deus meu, desconfia de quem te roga!